Me gustaría gritar ¡Salú, el guatón sacó otro ronaldo, por acáaaa, poh mosaaaaico! Pero en vista de la importancia histórica de lo que hizo ayer el "Fenómeno" y de las vacaciones obligadas de mi hígado, en el café Barón Draculín sólo pude pedir otro cortado con soda para celebrar lo que la mitad del planeta soñaba y la otra daba como cuestión de tiempo: El despertar de Ronaldo.
Rompiendo las leyes de la física, ese cachalote con el 9 verdeamarelho en la espalda, ayer puso otro pie sobre la historia de la Copa al igualar en pepas al máximo artillero de todos los tiempos, el otto Gerd Müller, y superar a su papi, Pelé.
Pero había una gran diferencia entre Pelé y Ronaldo, digamos, 20 kilos de ponchera. Como esos milagros que sólo ocurren en las teleseries de Mekano, el tipo del lado en la barra recordó cómo el gol "La Mano de Dios" de Maradona, cambió pegajosamente el resto de su vida.
Otro flaco más allá, con pinta de oficinista, gritaba "¡Qué vivan los guatones!", cuando el café era un verdadero carnaval por la boleta brasileña. Y, mientras al flaco de Máster en mano se le acercaba una rucia y le decía, "Me llamo Marilyn y me apellido Veinticinco mil", y Daddy cantaba "a ella le gusta la tarjetita", me cayó el grasiento tejo.
Inevitablemente, mis neuronas viajaron 20 años a México, y a ese sol que hacía pebre a los 110 mil hinchas que repletaron el Azteca aquel 22 de junio, cuando apareció el "Barrilete Cósmico" para, primero, "robarles la billetera" a los british con una mano y después dejarlos sentados a pura zurda, con la boca abierta, preguntándose ¿de dónde salió este gordo petiso? Diego celebraba ya, el gol más hermoso de todos los mundiales.
De qué mórbido me podría acordar yo, nacido en esta tierra de parrillas generosas, pero amarrete a la hora de los cachañeros. ¿Del Tobi Vega, del Cuá-Cua Hormazábal? Su tiempo ya pasó y el monarca hoy en día, es mi socio, el "Guatón" Pepo.
